NO SOY UN PUTO ARTISTA

En cualquier caso, en cualquier momento, no soy un puto artista.

Ni soy un poeta

Ni un pintor.

Ni un músico.

No sé escribir

Ni dibujar.

NI TOCAR, NI COMPONER.

No quiero ni ser un poeta, ni un pintor ni un músico, no quiero ser absolutamente nada.

¿Porqué coño no puedo parar el mundo un momento?

¿Porqué no puedo sentarme en un parque a mirar a gente pasar, sin tener que elegir el sabor del helado que quiero comprarme?

“Dejadme con mis canciones, esas que pasan mucho más alto que los demás, que mis pasos y que su voz.”

Yo nunca le dedicaría un poema una mujer (Y menos a la chica de las páginas centrales) entre otras cosas porque a mi nunca me la ha puesto dura un poema. Venga, sólo os estoy dando la opción de odiarme un poquito mas, os estoy gritando a hurtadillas que os deis por aludidos.

Nunca viendo la mejor pintura, ni leyendo el mejor poema de la historia de la literatura mundial, he tenido un atisbo de erección ¿Y qué?

Que colecciones espadas, porque nunca sabes cuándo te va a ir a bien una espada.

Y que siempre que pregunto ¿Y tú, cómo morirías?

Nadie, absolutamente nadie, me ha dicho que moriría leyendo un poema.

Y si me dices que matar es un arte, os degüello.

Me he cansado de vivir con mi infierno personal, que si, que habéis sido conscientes de él, pero sigue conmigo, ya no sois testigos de mi infierno, porque no está conmigo y se fue en su momento, vive dentro de mí.

“No soy testigo de mi infierno porque está dentro de mi, no conmigo”

Y si, me tengo jodido miedo; pero no es justo que a cada puto paso nuevo, venga el pasado a reabrirme las putas cicatrices, que estoy HASTA LA POLLA de tener más cicatrices que piel.

“Le da una calada y se apaga el cigarrillo en la mano, junto con el conjunto de restos a medio cicatrizar”

Me canso de descubrir cosas nuevas que no son nuevas.

Me canso de mi mismo.

Me canso de tener que dar explicaciones

Me canso de tener la obligación de hacer algo.

Me canso de tener que elegir.

Me canso de que me llamen artista.

Me canso de que me digan que toco bien.

Me canso de que me digan que ESCRIBO BIEN.

Me canso de que me comparen.

Me canso de mi puta vida.

Me canso de tener que contradecirme

Me canso de no ser consecuente

Me canso de mentiras que no son mentiras.

Me canso de mi cabeza y el puto tiovivo que la habita.

Y sobre todo,

ME CANSO DE LA INCERTIDUMRE QUE ABORDA A MI CABEZA A CADA PASO, Y DE TENER CABEZA.

(P.D: Me canso de mis viejos fantasmas, que son relativamente nuevos, de esos que cohabitan en mi cabeza, de las cicatrices recientes que nunca sabes si están infectadas del todo o no, de tener que preguntarme que es y que soy, de tener que pensar que da igual, porque es realmente lo que es, pero a mi no.)

Y os puede dar igual, pero a mi, a mi me quema el alma.