Nada es verdad(1)

Como tenía miedo al papel, a no saber escribir una canción, fobia al papel en blanco, la pantalla fría de un ordenador le daba risa.
Como no quería tocar una guitarra, como le daba miedo escucharse a si mismo en silencio, lo demás le daba completa y absolutamente igual.
Como nunca le sirvió para nada ceder, como nunca le sirvió nada de nada, como parecía todo vacío, se escondía detrás de si mismo para protegerse de los golpes. Entendámonos, la imagen es clara, alguien habla de cosas concretas y que tienen demasiada para importancia para algunos y poco sentido para todos, tú, en vez de centrarte en lo que dice, recreas alguna imagen que no tenga sentido. Ella recrea su mundo, tú estás allí, cada palabra es una piedra, cada momento es una daga, te cubres de tanto golpe con algo que haya en la habitación (Una habitación perfecta, adecuada a su medida, para que haga todavía más daño) pero cuando te das cuenta, pero cuando piensas que te estas salvando, tu escudo eres tu mismo.
Como da igual, porque claro, da igual, desapareces.
Pero siempre, siempre hay algún retorno.

Porque ahora me cuesta sonreir, joder.
Porque da igual. DA IGUAL.
Porque no, no, no, no, NO.
Y mientras tanto, mira, desaparecido, oculto; te muestras, vuelas.
Cada uno en su mundo.
Intermitente, interrogante, bipolar.
No hay puto parte meteorológico.
No hay ganas.
No hay tendencias.
No hay no hay, no hay.
Quizá no merezca la pena.
Quizá me importe -3.
Quizá me duela.

Porque quiero dejar de ser un cero a la izquierda o por lo menos sentirme como tal.



Una vena y un alambre
no tienen sentido a un insomne
una noche por delante
y ganas de que se acabe.

Vuelas sin paracaidas
escudo de ti mismo
fijate por donde pisas
estas cayendo en el limbo.

Y da igual, y da igual, sigue teniendo fobia a los espacios en blanco, el folio se transformó en ordenador.

Y a la mierda.

Y A L-A M-I-E-R-D-A


Y mientras tanto, haz evaluación de todo esto, hazlo.